Réquiem por la muerte de un poeta anónimo infectado de coronavirus en la cola de un hospital estatal en busca de una maldita cama UCI

“Lo que amas de verdad, eso es tu herencia verdadera”

Ezra Pound – Canto LXXXI 

Es en este instante cuando Chacalón se ha inmolado

Y tú no tienes documentos para entrar a esta orgía

Los hospitales escupen sus pulmones amarillos 

En un ritual de Sars-cov 19 por un dios asexuado bendecido 

Mi dealer se ha convertido en vendedor de salmos 

Y yo sembraré un campo de inmune marihuana para ti

Dos hombres pájaros se han amado en un solo vuelo

Porque el amor es otra forma de morir infectos 

La vendedora ambulante tiene roto su corazón de sirena

Y la parca es una diosa de vagina luminosa con encajes de fuego 

Los estudiantes llenan de mentiras el muro de sus lamentos

En las redes sociales las mujeres y los hombres se travisten en sus espejos

La dictadura del engaño se impuso en Wonderland

Las hijas menores incendian a sus padres pervertidos 

Los diarios están saturados de padre nuestros o ivermectinas 

Y en esta distopía eres guerrillero del tiempo y del espacio

Arremeter con los vencidos al sistema es la consigna

Los gremios vuelven a las huelgas lunares

Hoy volverá papá Chacalón y tocará “Viento” en estos lares

Los pinches tombos se harán a los desentendidos 

Y este amor es una piedra tallada por los Moches

Los falsos Apus de la avenida Abancay se están cayendo 

Pero tus ojos de china no los tumba ni siquiera el Cumbe

Sabes a qué me refiero tonto y bello poeta cuanto más me dueles

Mi país se habrá levantado de las tinieblas a los feriados insulares

Cuando la muerte se arrepienta de mí no ser olvidado

Tus callecitas te hablarán de otro amante aquella noche

Follarán las prostitutas revelando enamoradas sus nombres

Y tus credenciales de activista no funcionan para nada

Los cines ya no lloran su jerga de placebo  

Y los teatros deslumbran con sus mentiras orfanatos

Tengo las costillas repletas de suicidas y cancerberos 

Mi espíritu está chacchando su coquita milenaria

Para que en este Koyllur Mayu no caigas en tus acechos 

De la verdad de las doce horas y sus patrones nauseabundos

De los mercaderes de la muerte y sus farmacias en cadena

De los neoliberales lameculos del capitalismo necrófilo 

De la dictadura del recuerdo de esta vida sin tu vida 

 Que trasciende tu memoria, china brava, china bandida

De un par de gatos negros en un telo de a quince lucas 

Amándose duro para no morir de sobriedad o de locura

Así hay que ser poeta cuando tus ojos miran fuerte

Y tu tierra es una añoranza que ya ni en los catálogos existe 

Aunque mis libros y mis poemas en sus cantos te perduren 

En los intestinos de mi Vallejo resisto desecho y mal querido 

Porque yo no entiendo del perdonar y lo divino

Y mañana debo pagar la última letra 

Porque el Banco ya no cesa de ser Banco

Y en mi país la miseria tiene nombre y apellido.

Amaru Tristan Huayta. 

Educación Artística, V ciclo.